" Par précaution, je retourne à la porte d’entrée, où tout a commencé hier. J’hésite, la main sur la poignée – que je finis tout de même par tourner. Je suis oppressé, torse enfoncé. La porte s’ouvre. L’extérieur est bien du bleu foncé dont je l’ai peint à l’origine, en tout point semblable à ce qu’il est depuis plusieurs années. L’endroit où la peinture s’écaille, les deux égratignures parallèles près de la serrure… Je me rappelle l’exaltation avec laquelle je l’ai peinte. Ma déclaration d’indépendance. Ma porte. Mon espace. A moi, à moi seul. L’endroit où je pourrais faire tout ce que je voudrais sans que personne d’autre (pas même pas femme) sache où j’étais ou ce que je faisais. Je me rappelle comment je me suis attaqué à la surface (un marron ordinaire, ennuyeux, le genre de marron qu’on utilisait à l’époque dans les administrations) : je la couvris de coups de pinceau sauvages, effrénés, lancés dans toutes les directions. J’imaginai des visages, des formes, des animaux, des silhouettes humaines émergeant, inconnus, des mystérieuses profondeurs outremer, apparaissant, disparaissant, changeant, mutant. Et tout cela était mien."
La porte bleue - André Brink
