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Et se repaître des jolis mots d'une femme au prénom plein de poésie voyageuse: Ile Eniger!
Écrire, je commence par un caillou, un grain de pluie, une plume abandonnée par une grosse poule blanche, une cabane à outils, rousse et mal fermée, une chatte qui transporte ses petits. Une fleur d'amandier fait aussi l'affaire, mais fleurie, pour l'odeur de miel. Un automne qui vide les armoires à feuilles au point qu'on se demande comment l'arbre passera l'hiver après ces cambriolages. Émily Dickinson seule dans le jardin, et dans l'écriture justement. Un chien qui aboie, qui doit avoir vu quelque chose. Un mot capturé, échappé, perdu, et son blanc que rien ne peut combler. Le joli balayé à cause du clinquant, qui aveugle. Et aussi le pas de la porte, plein soleil sur la pierre brûlante. Et le feu qui s'arrête devant le camion des pompiers. Et tous les poissons de la mer. Écrire, je ne fais rien pour, ni contre, rien d'autre que regarder, et raconter.
Ile Eniger - Un cahier ordinaire
Régalez-vous! Goinfrez-vous! Savourez!
QUINQUABELLE ou les parfaites imperfections: "Ce qui a vraiment un sens dans l'art, c'est la joie. Vous n'avez pas besoin de comprendre. Ce que vous voyez vous rend heureux ? Tout est là . " Constantin Brancusi
mercredi 2 septembre 2009
1 commentaire:
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...mitigée! Difficultés à dormir, sourde inquiètude liée à cette suite de contrariétés qui s'abat sur moi, malaise devant cet avion disp...
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Un si long silence! Au début, j'étais préoccupée par de nombreux rendez-vous médicaux puis le non désir pointa son nez et je m'éloi...
Bonjour,
RépondreSupprimerPar les hasards du Net, je trouve mon texte chez vous, je vous remercie de l'y avoir relayé. En toute sympathie, Ile Eniger